Galton revisitado

Não há programas em curso mais eugénicos que os televisivos. Bem como certas e determinadas revistas.

Os santuários de Himmler

Todos sentem na pele as pressões ditatoriais. A sociedade humana nunca deixou de ser um imenso 'Lebensborn'. Um imenso laboratório a céu aberto, regido maioritariamente pelo crivo biológico. Quanto ao corpus teórico, à sua derradeira finalidade, os almanaques* são nisso modelares.

* em qualquer banca próxima de si.

Sinais de tempos infernais

Sinais de fumo onde recrudesce a possibilidade de menos um paraíso na Terra. Primeiro, a expulsão do Éden. Depois, a queda do bloco soviético. E agora, até sobe de tom a intenção de acabar com (ou "regular") alguns paraísos fiscais. Decididamente, a Terra não parece terreno fértil para paraísos. Antes ilhéu luxuriante onde se banqueteiam os bem-intencionados.

Chandala, o auto-crítico

Mais um episódio exemplar da nefanda hipocrisia de um certo círculo político: a expressão sardónica do soba da Madeira, pousando o dedo indicador sobre os lábios - um schhhh! sibilante, um show viperino a alimentar os media, a pedir por tudo quanto é flash. O falso silêncio de inimizades fidagais, sob máscaras movidas todas elas a sorrisos de autómatos, dando o mote à repisada e grotesca farsa. E em favor de quem e de quê? De um protocolo e putativo sentido de Estado. Esses pró-formas para os quais escancaram as vísceras, à mínima oportunidade, do alto de outras tribunas. Pois, as convicções são fortes e os sobas de cá e lá, uns verdadeiros crentes e pregadores da verticalidade. São tão convictos, tão plenos de convicções, que quando se encontram, as conviniências de um low profile as varrem de imediato sob o tapete. Mas, à distância, aí sim, são homens, homens de guelra bem lubrificada.

Espíritos transgressores, só no livre trânsito

A sua tendência para pisar o risco era apenas fogo-fátuo vogando pelas janelas de belas casas assombradas. Almas interditas sabem quando bater em retirada. Na verdade, pouco mais desejam que a paz de todos os mortais.

Mais facto que rótulo

A dualidade é menos rótulo do que se julga. É, a meu ver, um facto que todos de nós, uns mais conscientes outros menos, praticamos. E não acho que a dualidade (pluralidade, até), se assumida e, claro, sem prejuízo dos outros, seja um traço moral necessariamente mau. Para mim, pior é o falso monolitismo de um só rosto a fingir inexpugnabilidade. Os génios como Joyce, Wagner, etc. (a galeria é extensa) não fogem à regra, com todas as suas brancas e negras contradições, enfim, com toda a mescla de áreas cinzentas que habitam o ser humano. A situação faz o indivíduo e por vezes o inverso, a sua palette de cores é extensa, e as combinações escolhidas podem compor delícias.

Dédalo

A par da craveira literária, tenho forçosamente que admirar alguém do estofo de James Joyce. Um indivíduo de fina espécie, educado entre jesuítas e as mal afamadas ruas de Dublin. Fluente em latim, como no tilintar de moedas à cabeceira das madames. Autor que, se lhe juntarmos as companhias ilustres de Proust, Kafka e Musil - o quarteto maravilha -, revolucionou o romance moderno. Um mestre observador do pormenor e do escatológico. Reinventor e mapeador da cidade de Dublin, ao ponto de: se esta por algum ominoso motivo implodisse - tanto as fundações como qualquer traço de memória que não a dos livros do dito -, sábios arquitectos poderiam fielmente reerguê-la das cinzas, qual Fénix, bastando para isso seguir a voz que nos guia por páginas e mais páginas. Omito a sua inclinação para a bebida, a sua irascibilidade, facto de somenos entre demiurgos. Portanto, a reter: um inspiradíssimo artesão das letras e, ao mesmo passo, um poeta dado a brindar a esposa - Nora - com sentidas epístolas eivadas aqui e ali de deliciosos laivos pornográficos. Simplesmente notável.

A transitoriedade do belo

"Tudo é belo, desde que o vejamos na altura certa."

"Se as coisas belas se mantivessem na mesma para todo o sempre, com certeza teria satisfação nisso, mas então olhá-las-ia com maior frieza e pensava: «Ainda vais ter muitas oportunidades de ver isso, não tem necessariamente de ser hoje». Pelo contrário, aquilo que é transitório e efémero é por mim visto com interesse e não só me traz alegria como também uma certa mágoa"

in "Knulp" de Hermann Hesse.

Azul glacial

Percebo-te bem, anjo alado de míticas ilhas. Turvam-se as ideias à superfície e as profundezas só nos devolvem um eco: do não dito, do sem meios para ser dito. Cada um, a seu modo, precipita-se por florestas negras até que a sorte dos desventurados nos conduza à clareira. À clareira onde o azul glacial do espelho eleva o olhar. Pela superfície, tacteiam as mãos, em pedido de auxílio, em busca de contornos um pouco mais nítidos. E no reflexo hipnótico, de si, do outro, os dedos advinham, os dedos lêem: os trilhos por onde raiam os belos sentimentos, os que erguem o espírito e iluminam no seu caminho as palavras.

A world of wonderous peace

"Behold the pain and sorrow of the world,
dream of a place away from this nightmare.
Give us love and unity, under the heart of night.
O Death, come near us, and give us life!"

Draconian - Death, Come Near Me

Do materialismo

Algibeira rota e sem fundo, envelheces a cada "objecto" que se perde.

'Criancionismo' [2]

Por vezes acho que os criacionistas criaram o seu próprio mundo: um mundo à parte. O éden onde se sentem bem. Onde se sentiriam ainda melhor se todos nós acreditassemos nele.

'Criancionismo'

Quando leio algumas coisas sobre criacionismo, torna-se notório que à palavra lhe falta um «n».

Mea culpa

Quis despejar por terra as primícias do vómito que me gazeavam as entranhas. Quis espojar-me nelas. Aos que inadvertidamente por aqui transitaram enojei com tamanha fealdade e comecei a acreditar que essa fealdade era eu. Depressa me arrependi, porque o lodo que em catadupa extraía era um eu irreflectido e nauseado, era uma vontade de conspurcação, gratuita, um desejo de infringir a rectidão das linhas com que tentei equilibrar-me acima de outros desfiladeiros. Alimentei assim o pueril desejo de antecipar-me ao tempo e atravessar o Letes. Uma vez aí, mais cego que nunca, esquecer-me-ia de mim, não mais veria o caminho para por lá errar indefinidamente que nem vulto irreconhecível. Porém, um dia, longínquas me chegaram as vozes de Hades e Perséfone, conferenciando dos abismos do submundo, lá onde só entra quem tem voz. E não sei porquê, mas lembrei-me da descida do herói para aconselhar-se com Tirésias. E eu, ser bem mais inferior, mas melhor conhecedor dos meus limites, já só penso agora no regresso a casa.

Some girls are bigger than others

A mulher é um belíssimo mistério. Um mistério que, não aguardando qualquer resolução, vai lançando pistas de que até seja possível. Acena-nos com soluções e respostas aproximativas, ciente que o segredo está bem guardado. Acena-nos porque no fundo acha graça à nossa desorientação, ao nosso ar perdido.

Sur mes lèvres

Sur Mes Lèvres (Nos Meus Lábios) /2001
Filme de Jacques Audiard

Confesso que o realizador me deu a volta. Fui levado pelos primeiros indícios. Até certa altura acreditei estar perante uma estória de regeneração. Mas nem o ladrão (Vincent Cassel) se regenerou, nem Emmanuelle Devos superou as suas fragilidades. Juntos conseguiram facturar. Ok, um feito. Mas longe do que pensava ser um folhetim romanesco entre "marginalizados". É um filme relativamente cru, como a relação que se estabelece entre ambos, mesmo que só possam contar um com o outro. As qualidades complementam-se, mas, ao que parece, só na sua função utilitária: ele acaba de sair da prisão e ela tem o dom de conseguir ler os lábios. Vale portanto a conjugação de esforços. Ela, contudo, espera mais qualquer coisa da parte dele. Ele parece não estar para aí virado; não é do tipo sentimentalista. A envolvência e a tensão sexual crescentes não convergem - ele é um bruto. Ao contrário de outros filmes do género, em que parece ser esse o seu único fim, não há aqui consumação (quer sexual, quer afectiva) de uma relação. Há adiamento, suspensão emocional, o que me agrada. Não é um grande filme, mas também não o acho tão mau como o pintam.

Dos telefonemas e da roupa que não encolhe

A roupa suja gira na máquina de lavar. Programá-la não é só da nossa competência, pelo que eventuais borbotos não são imputáveis apenas a uma das partes. Digitados os cinco minutos iniciais de atenção, temos de calar a mágoa de os ver encolher a meros segundos.

Das defecações do amor e do amor-próprio

Uma vez disseste: "Cago completamente para quem não me liga nenhuma." Por mim abriste uma excepção. Cagas para mim completamente, ainda que eu te ligue.

blues da morte de amor

já ninguém morre de amor, eu uma vez
andei lá perto, estive mesmo quase,
era um tempo de humores bem sacudidos,
depressões sincopadas, bem graves, minha querida.
mas afinal não morri, como se vê, ah não,
passava o tempo a ouvir deus e música de jazz,
emagreci bastante, mas safei-me à justa, oh yes,
ah, sim, pela noite dentro, minha querida.

a gente sopra e não atina, há um aperto
no coração, uma tensão no clarinete e
tão desgraçado o que senti, mas realmente,
mas realmente eu nunca tive jeito, ah, não,
eu nunca tive queda para kamikaze,
é tudo uma questão de swing, de swing minha querida,
saber sair a tempo, saber sair, é claro, mas saber,
e eu não me arrependi, minha querida, ah, não, ah, sim.

há ritmos na rua que vêm de casa em casa,
ao acender das luzes, uma aqui, outra ali,
mas pode ser que o vendaval um qualquer dia venha
no lusco-fusco da canção parar à minha casa,
o que eu nunca pedi, ah, não, manda calar a gente,
minha querida, toda a gente do bairro,
e então murmurarei, a ver fugir a escala
do clarinete: - morrer ou não morrer, darling, ah, sim.

Vasco Graça Moura

Marginalidade caseira

Não sou dos que dizem que os blockbusters deveriam sofrer um blockburst. Quem gosta tem todo o direito a ser servido. Quem não gosta não é obrigado a ver. Mas entre tanto megabusters, não sobra um espaçinho para outras coisas? Assim sendo, não havendo salas decentes por estas bandas, fico (como tantos outros) confinado à marginalidade caseira. E fico melhor servido.

Socialites

Não gosto do verbo sociabilizar enquanto desejo supérfluo de sair do anonimato. Minhas caras, não se mostrem só por mostrar. Mostrem-me 'obra' e aí sim gostarei de vocês.

Miasmas

Vergado ao peso de palavras, gestos, emanações minhas que ressomaram como miasmas. Pecador em acto de contrição, mácula que empesta a luz dos teus olhos, desapareço por fim, resoluto, da tua vida. Habita-me o desejo de partir, para longe, onde o alcance da minha existência logre um dia das propriedades dos minerais. Desejo de matéria neutra, de esponja silenciosa, ingente de elementos que se revezem, ponto inconsciente de anónimas transfusões, transvasos do vasto ciclo natural. Por ora, à força de cuidar todos estes anos que a roldana, a corda, suportassem o meu peso, que as mãos calejadas resistissem à fricção, os meus dias terminam banhados em águas de poços insalubres. As descidas nocturnas sucederam-se por demasiado tempo, numa espécie de bálsamo entronado. Agora: tão só rotina, indistinta de tantas outras.